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  • Posted by : Candy Zapata

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    Nuestra imaginación nos agranda tanto el tiempo presente, que hacemos de la eternidad una nada, y de la nada una eternidad. La imaginación tiene sobre nosotros mucho más imperio que la realidad.


    Cincuenta fotos de zapatos de diseñadores que de su creatividad sacaron  de la nada un mundo.

    ¿Y ahora que hago con ellos....?. Pensé en gente caminando, ¿gente?, ¿camino...?, ¿caminante?.....¡Ya lo tengo...! dije eufórica. Caminante no hay camino, se hace camino al andar, poema de mi admirado Antonio Machado.

    Ya tenía un principio, pero me faltaba el contenido y el final. Trasteando en mi imaginación me dije: ¿para que sirve los zapatos?, ¿quien los usas?. Se me encendió la apreciada bombilla. Pondré una "oda", haré una composición poética reflexionando sobre los zapatos. Ya tenia contenido, pero me faltaba un final.Un final triunfante. Me meteré otra vez dentro de mi, para sacar mi creatividad. ¿Quien usa los zapatos?, me pregunté y en un segundo me dije: Pablo Neruda, otro de la lista de mi lectura. Buscando encontré un poema, Al pie desde su niño, un poema que me venía como anillo al dedo.
    Cogí mi puchero y mezcle todos los ingredientes. El resultado aquí lo tenéis, un vídeo con cariño encabezado primero con la lectura de un lindo poema.



    AL PIE DESDE SU NIÑO

    Pero este ciego anduvo
    sin tregua, sin parar
    hora tras hora,
    el pie y el otro pie,
    ahora de hombre
    o de mujer,
    arriba,
    abajo,
    por los campos, las minas,
    los almacenes y los ministerios,
    atrás,
    afuera, adentro,
    adelante,
    este pie trabajó con su zapato,
    apenas tuvo tiempo
    de estar desnudo en el amor o el sueño,
    caminó, caminaron
    hasta que el hombre entero se detuvo.

    Y entonces a la tierra
    bajó y no supo nada,
    porque allí todo y todo estaba oscuro,
    no supo que había dejado de ser pie,
    si lo enterraban para que volara
    o para que pudiera
    ser manzana.

    Y luego encallecieron,
    se cubrieron
    con mínimos volcanes de la muerte,
    inaceptables endurecimientos.

                                                                                                                               Pablo Neruda.

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